Acerca del sujeto E-651

ACERCA DEL SUJETO E-651

-          ¿¡Pero es que no lo entiende!? ¡Él tiene un don! ¿Acaso se cree que puede retenerle aquí? ¿¡De veras esto es legal!? – y más tranquilamente - ¿de veras es ético?

-          Continúa sin entenderlo…  – le contesta el doctor,  dotando a su voz de un tono totalmente persuasivo que la pone de los nervios- Esto es ético, es lo que él quiere,  y es su escudo de protección. ¿Se imagina qué pasaría si él estuviera bajo control de alguien, de cualquiera? ¿Es capaz de vislumbrarlo?

-          ¿Control? ¿Y no ES esto tenerle controlado, doctor?

Ambos guardan silencio.

Alexandra González Johnson miró la pantalla de televisión que mostraba la habitación del sujeto E-651, sencilla donde las hubiera: rectangular, paredes blancas. Un sencillo escritorio a un extremo, un sofá en la pared contigua. Opuestos a ellos, una mesilla a un lado y diversos utensilios médicos al contrario rodeaban la cama, camilla o lo que quiera que fuese eso bajo cuyas sábanas se encontraba el chaval.

Respira hondo. Vuelve a encararse hacia el doctor. Vuelve a empezar.

-           Oiga. Ése joven de ahí tiene un don, un don que podría salvar vidas. Lo saben. Me consta que lo han comprobado repetidas veces. Numerosos investigadores lo han visto; numerosos políticos, diplomáticos, empresarios… saben de él. Alguien que es capaz de predecir que habrá dolor…   bien acompañado, sería un Salvador. Y ustedes lo retienen aquí. ¿No pesan, recalco, NO PESAN sobre su conciencia los miles de vidas que podría haber salvado?

En ese instante suena una alarma, un LED rojo se ilumina junto al monitor que contempla a E-651. En su lecho, el sujeto convulsiona bajo las sábanas, y pronto una alborotada enfermera entra allí.

-          ¡Mírelo! – le dice el doctor, mientras sale corriendo de la sala.

Alexandra González Johnson lo observa. El chico da asco. Aun pese a contar con veintiún años, su altura es bastante menor de la esperable. Pero eso no es lo repugnante. Lo que sí lo es es lo asquerosamente escuálido que es. Su piel de tono típicamente musulmán presenta una variación de color absolutamente enfermiza; tanto como enfermizo resulta ver su pellejo, que parece estar pegado a los huesos. En el brazo donde tiene conectados gotero y sangre, un gigantesco moratón rodea el punto donde le han tomado la vía. Sujeto E-651 vomita sangre, y se pone en posición fetal. La diplomática especial de la ONU González Johnson no puede seguir mirándole más sin que sus ganas de vomitar alcancen un nuevo nivel.

Cuando, al cabo de un rato, vuelve a entrar el doctor, su mirada resulta aún más inquisitiva que antes.

Ambos guardan silencio.

-          Nuestra intención – rompe el hielo la diplomática- es rodearle de un equipo capaz. Un efectivo de tantas personas como sean necesarias, con la autoridad suficiente como para poder salvar montones de vidas. Imagínese: poder poner a salvo poblaciones enteras antes de que tenga lugar un terremoto, poder detener a terroristas antes de que cometan atrocidades, etcétera etcétera. ¿Por qué no me permite hacerle esta propuesta? ¡Tiene que oírla!  Si yo fuera él, si tuviera sus capacidades predictivas y no las empleara, me embargaría el sentimiento de culpa por completo.

-          Es decir, que él es la solución a la incompetencia de los gobiernos, ¿no? Resulta que él puede ser el salvador de la gente que vive en lugares tan ruinosos que no puede evitar un terremoto... él, y no los políticos y demás personajillos que no han hecho prácticamente nada para evitar que esos lugares existan, ¿no? Resulta que él es el responsable de que los terroristas asesinen… él, y no la calaña de mala muerte que haya causado los conflictos de turno, ¿no? “Etcétera etcétera” – le repite con sorna, imitándola - ¿En serio pretende cargarle con toda esta culpa? Si es así, puede marcharse. Ahí tiene la puerta.

-          Claro que no pretendo hacerle cargar con ella doctor, eso sería demencial. Pero negar que él es alguien que podría ayudar más que cualquiera de nosotros también es de iluso. No he podido… más bien no he sido capaz de mirarle demasiado rato, pero viendo su estado no me resulta difícil comprender lo duro que ha de ser predecir el dolor. Sé que no soy la primera persona que le hace una proposición por el estilo, pero creo que merece la pena que la escuche, por mucho que él le haya dicho lo contrario… porque se lo ha dicho, ¿verdad? –y sin interrumpirse para esperar respuesta- Estoy absolutamente convencida de que mi propuesta es distinta. Le volveré a repetir la pregunta: ¿No pesan sobre su conciencia los miles de vidas que podría haber salvado si él hubiera aceptado alguna propuesta de las que le han llegado?

Ambos guardan silencio.

El doctor recorre la sala, haciendo oír el sonido de sus zapatos a cada paso que avanza. Aprieta los puños, los vuelve a abrir. Parece estar intentando relajarse. Alexandra González Johnson piensa en el joven. Un joven que nació con la virtud de predecir, horas antes de que ocurra, cualquier clase de dolor de las personas en lugares próximos a él. Un don único en la historia de la humanidad. Un don malaprovechado.

El doctor le contesta broncamente:

-          ¿Y no pesa sobre su conciencia el maltrato al que le someterían? ¿Eh? Hasta anteayer, llevaba diecisiete días sedado para salvarle, de nuevo, la vida. El año pasado, el Pentágono lo secuestró y envió a Irak para “proteger” a la población y sus tropas. En menos de dos días tuvieron que sacarle de ahí. Su estancia coincidió con una de las semanas negras, donde murieron casi trescientos civiles en varios atentados suicidas en un plazo de tiempo muy reducido, que casi lo matan. Hace unos años, una ONG consiguió convencer al entonces adolescente para que trabajara con ellos en Vietnam. Estuvo casi cuatro meses en coma al sentir la llegada del tsunami que acabaría con la vida de cientos de miles de personas. “Etcétera etcétera”… No puede vivir en ningún tipo de aglomeración urbana, puesto que cualquier sentimiento doloroso le provoca sufrimiento. Nunca podrá amar a nadie, no sólo por cómo está su cuerpo, si no por su “don” – esto último lo pronunció con aún más sorna que cualquiera los “etcétera” previos- y el peligro que le entraña un mero desamor. ¿Entiende qué significan sus “predicciones”, milady? ¿Nunca ha conocido a nadie que, cuando va a llover, siente dolor de cabeza? Algo así, pero a lo bestia, es él. ¡Cuando predice el dolor, él sufre! ¡Más dolor predicho, más sufrimiento padecido! ¡Usted sabe que es así como predice! ¿¡Por qué lo omite!? ¡Veintiún años así! ¿Se imagina lo que es eso? ¿Y usted dice que ha visto cómo está?  ¡Él es el puro sentimiento del dolor personificado! ¡Y no tiene la culpa de nada! ¿Por qué cree que no quiere oír más propuestas? ¡Todo aquel que ha tratado con él se ha aprovechado de él! ¿No se da cuenta?

-          ¿¡Y usted QUÉ prefiere doctor!? – Alexandra González Johnson perdió los estribos de forma similar a como los había perdido su interlocutor - ¿mitigar el dolor por intenso que sea de sólo una persona, - dijo esto señalando a la pantalla que mostraba al sujeto E-651- o intentar mitigar el dolor del de miles, decenas de miles, cientos de miles de ellas? ¿QUÉ prefiere doctor?

Ambos guardan silencio.

La maldición

LA MALDICIÓN

Allí estaba, solitario, el narrador sobre su papel. Allá, en la esquina  del fondo de la habitación, enfrentado cara a cara contra su tarea creadora. Su pluma rasgaba el papel con ansia, de izquierda a derecha primero, pero implacable en su imparable descenso.  Cuando la hoja cedía, no había tiempo que perder para atacar a la siguiente.  Y a la siguiente. ¡Y a la siguiente! … y a la siguiente…

…

… el ritmo comenzaba a disminuir. Poco a poco, el frenesí narrativo que se respiraba en aquel rincón se iba atenuando…  

Finalmente, se detuvo por completo.

 El escritor apagó la lámpara y se echó hacia atrás perezosamente en la silla, una de sus infatigables compañeras de trabajo.  Soltó de entre sus dedos, lentamente, a otra de estas compañeras, la pluma.  Su pecho oscilaba arriba y abajo tras sus ropas, empapadas con el sudor de toda aquella larga jornada. Y es que ya era bien entrada la noche. Pero…

Por fin, bajo la tenue luz proyectada por las llamas de la chimenea en la habitación. Por fin, tras permanecer absorto en su trabajo durante las últimas horas en una interminable vigilia. Por fin, tras incontables días invertidos en elaborarla. Hoy había sido el día. Al fin, y de una condenada vez, había acabado La obra de su vida. La obra de su vida…  Los cientos de folios que la componían, garabateados con su letra grande y descuidada, descansaban sobre la mesa formando dos enormes montículos de celulosa.

Suspiró. Y es que ante él tenía años de labor, la historia que siempre había querido contar. Era una auténtica obra maestra. Magnífica. Sublime. Su obra maestra. Su obra magnífica. Su obra sublime.  Con la mente abotagada por el sueño, se sentía incapaz de recordar cuánto tiempo llevaba sumido en ella. Aunque quizá el término apropiado no sea abotagada, pero es que es difícil de explicar.  Es aquella sensación, mezcla de agotamiento y euforia, en que uno se encuentra cuando tras estar inmerso horas y horas en cierta actividad, la finaliza sintiendo un éxito rotundo.  Simplemente os sugiero que recordéis cómo os encontráis cuando os pasa algo así. Porque esa, esa sí es una buena descripción.

Se levantó. Dos, cuatro, ocho pasos, y aterrizó de nuevo, ahora en el viejo sofá de la estancia, situado frente a la chimenea. Él era la satisfacción personificada. De nuevo bufó, para acto seguido tender la cabeza hacia atrás, componiendo una mueca de alegría. Cerró los ojos, intentando descansar. Sintió cómo su mente al fin se relajaba, cómo le habían comenzado a doler las sienes por el mero hecho de no pensar.  También percibió el fantástico contraste entre el calor de la hoguera a diestra y el vigorizante viento de medianoche a siniestra. Estiraba las manos, cada uno de los dedos, tensos tras horas de continuo garabatear.

Se encontraba sin hacer absolutamente nada. En calma. Sintiendo paz…

Ojos abiertos. Incorporó bruscamente su torso, la cara reflejaba un gesto de alarma y concentración. La mirada fija al frente. Con gesto brusco, se levantó y prácticamente corrió de nuevo hasta la mesa. Le dio la vuelta a una de las montañas de celulosa, tomó un taco de hojas de la nueva parte superior, y comenzó la lectura de la historia. Su mirada recorrió de izquierda a derecha el primer párrafo.

Después fue su mano la que primeramente llevó la pluma primero al tintero, acto seguido a tachar todo aquel comienzo.  

Con énfasis, prosiguió la lectura. Segundo párrafo. Y segunda tanda de líneas horizontales. Siguiente…  Conforme avanzaba, la tinta no hacía sino surcar el papel,  que se componía cada vez por más y más paralelas. Así, el creador redescubrió las primeras páginas de Su obra de un modo y en un contexto que hasta ese instante no habría podido imaginar.  Llegado un punto, paró.  El sueño le estaba comenzando a dominar de forma más que evidente.  Había recorrido ya todo el primer capítulo. Miró las hojas que lo componían, primero por el reverso, luego por el anverso, y todas cruzadas por una perfecta sucesión de rayas.  No podía ser posible, tendría que estarse equivocando. Efectivamente, aquel era el momento de dormir: la compañera almohada y el tiempo siempre dan una visión más objetiva de las cosas, y si de algo disponía tras tanto trabajo en la historia, precisamente eran minutos, días y meses. El fallo no vendría de presuntos problemas con las manecillas.

Cuando despertó, un par de horas después, volvió a tomar aquellas páginas, y las volvió a contemplar por ambos reversos, con un cierto aire sorprendido.

Y las arrojó a la aún crepitante chimenea.  Aquello era mierda.

Pasó a las siguientes partes de la historia. Durante las siguientes horas, la purga fue implacable: toda Su obra terminó allí donde las primeras líneas habían prendido, capítulo a capítulo primero, página a página más adelante. Intentaba reescribir pasajes, pero tras una nueva lectura, también eran erradicados. Era un relato lamentable, como poco muy mejorable.  Al final, llegó a un punto en el que incluso troceaba los folios antes de hacerlos pasar a formar parte de tiempos pretéritos, simplemente por tener una mayor sensación de que habían desaparecido de este mundo. No estaba nada satisfecho con aquella historia. Nada, nada satisfecho.  Sólo lo último que había escrito se libró del castigo. Comenzaría de nuevo a componerla, ahora desde el final… Seguro que podía mejorar.  Mejor dicho. Creía que era completamente imposible que no pudiera mejorarla.

 

Ése, ése sentimiento, es precisamente la maldición del escritor.

Chowmans

Eso es lo que están hechos. Os pongo en situación.

Estoy escuchando Where the streets have no name, cuando mi hermanito (de 4x4x4, como reza el monólogo) asoma la cabeza y me pregunta que qué canción estoy escuchando. Como siempre, yo en mi inabarcable amabilidad le contesto, y le pregunto que si no la conocía o qué. Me contesta: es que la tocó Muse.

A ver, para aclararnos, y terminar de situaros. Mi hermano es un fanático de Muse. Más concretamente. Le llamaría loco fanático poseso enajenado con respecto a ellos, pero es un título demasiado largo como para repetirlo cotinuas veces. Así que vamos a dejarlo en fanático. Probablemente sea por ello por lo que el grupo, sin desagradarme, no es que precisamente lo escuche con énfasis.

Sigamos. Yo le digo que bien, pero que la canción es de U2. "Sí sí"- contesta - "pero como no la pudieron tocar en no-sé-qué-concierto, pues la terminó tocando Muse con uno de U2" La canción es esta que va aquí abajo, y mirar a los miembros del grupo es importante para pillar el último vídeo de la entrada.

El estrella de Muse es el cantante, Matt Bellamy. Cantante, guitarrista, pianista y a priori nada más. Agudos observadores seréis cuando veais que es el que en ESTE vídeo es el que canta. También os recomiendo que le echéis un ojo al batería, cuando lo sacan (hacia el final de la canción varias veces, al principio aparecen en torno al 1:50) No le echéis el ojo a todo el vídeo, si no os viene en gana, porque no es lo divertido.

Que por cierto, entendiendo que es un directo y entendiendo que no es que cambie demasiado respecto la original, no está nada mal la "versión"^^ Por cierto bis, y otro inciso, si os fijáis en el marco del vídeo hay un botoncito de balón de fútbol (justo al lado de donde pone 360p, al insertar el vídeo el botón NO está, id a youtube para verlo) Suenan vuvuzelas XD Qué ideas que tienen estos del youtube. Qué mala leche, también. 

Bueno, decía. Si os habéis fijado un poco, sigamos con lo bueno. Digamos que a este grupo, le sobra un poco de mala hostia cuando les dicen de tocar en playback cuando van a hacer un directo, porque no quieren hacer playback. Resultado:  hacen lo que les sale de la napia. En resumen: que son unos cabrones. Eso es lo que les convierte en unos chowmans.

Y aquí va una actuación que lo prueba. Espectacular el primer minuto y medio...

... y los movimientos místicos y misteriosos (uhuhuh!) que hace en torno al teclado sin tocarlo (bueno, y "tocándolo") mientras suena la música XD A mí me ha recordado a un fantasma, no sé por qué. Pero hoyga, que elegante y con estilo es un rato, la actuación.

Otra vez, se fueron a tocar a un programa de Italia. También les forzaron a hacer playback. Así que, ya que no les hicieron ni caso cuando dijeron que no querían playback, pues... en fin, estad atentos a quién canta y a quién está en la batería (y cómo usa la batería, ya sólo con ver la primera vez que lo enfocan dice por dónde van a ir los tiros):

Sí, lo habéis adivinado. Es verdad. Es posible.

Sucedió.

Qué auténtico ridículo. Esperpento. 

¡Y no fue en España! - shocking...

Brutal cuando además empieza la canción "They will not force us, they will not control us, we will be victorious", porque la letra ahí le viene que ni pintada a la situación. Conforme la oía me hacía todavía más gracia, toda la situación.

Y para darle más inri, la presentadora al final entrevista al batería-ahora-cantante, pensándose que es el cantante-de-verdad. Por lo visto le pregunta por su novia italiana, y dice que no, que esa es del "drummer" Matt (el cantante, no nos perdamos con los nombres) 

Enhorabuena a los chowman, porque me han hecho pasar un buen rato. Que bien que hace falta. Cuídense, señores.

Cuando compones música, cuando escribes o simplemente cuando creas, es imprescindible que cojas tu idea y tengas sexo salvaje con ella, sin protección

¿Cuál va a ser el siguiente paso evolutivo?

Anamensis, Australopithecus, Ergaster, Erectus, Habilis, Neandethal, Cromañón, Sapiens. Y después de esta lista, ¿Cuál viene?. Efectivamente, el hombre lleva evolucionando más de un millón de años. Pero, ¿seguimos evolucionando?. Hay dos tendencias en cuanto a esta pregunta. La primera es que el hombre sufrirá nuevas mutaciones, las mutaciones son las responsables de los cambios físicos del hombre: altura, capacidad craneal... Los partidarios de esta línea consideran que el cerebro del hombre aumentará en tamaño y otros cambios físicos que por hoy son inciertos pero entre ellos podría ser probable que la mandíbula retrocediera ligeramente.

La segunda línea del pensamiento defiende que el hombre no necesita evolucionar más en cuanto a cambios físicos pues estos cambios respondía a exigencias de la naturaleza y clima, ahora el hombre tiene capacidad de modificar la naturaleza a su antojo. La evolución se dará en el terreno de psicología, es decir, moralidad, conducta, costumbres. También es posible que además de este desarrollo psicológico paralelamente se desarrollen nuevas capacidades, como el uso de lenguajes más rápidos que el verbal como la telepatía. Es necesario recordar que hay partes del cerebro que el hombre no usa y no se sabe a ciencia cierta cual es su utilidad. Aunque parezca mentira existe una rama de la física cuántica que asegura que es necesario la existencia de la telepatía para que ciertos fenómenos cuánticos tengan lugar.

Hay una tercera línea del pensamiento que asegura que el hombre se separará en dos especies, esta teoría tiene su origen en el pensador Oliver Curry. Defiende que la humanidad se separará en dos grandes razas. Una raza será la dominante formada por miembros extraordinariamente inteligentes, ellos serán los únicos que tendrán capacidad de liderazgo. La segunda subraza estará formada por miembros con capacidad intelectual limitada y subyugados a los miembros de la primera especie. Serán simples peones bajo las ordenes de la raza dominante.
Esta teoría es comparable a la novela de la máquina del tiempo de H.G. Wells. Donde los humanos se dividen en dos razas: Eloi y Morlocks. Los Morlocks era la especie dominante que usaba como rebaño a los Eloi que a cambio no tenían que desarrollar ninguna labor viviendo como hombres primitivos.

¡¡¡GRITAAAAAAAAAaaaAAA!!!

¡¡¡GRITAAAAAAA!!!

¡¡¡gritaaaaaaAAAaaa!!!

Es que es lo que dan ganas de hacer...

Gente, desde aquí que no me leéis mi disculpa por alguna vez no contestar mails, teléfonos, sms, msn's, posts, e incluso facebooks (e incluso tuentis)  Porque últimamente lo hago a menudo. En especial a los que realmente no hay más manera de comunicarse que interflus, porque la verdad es que es una jugada bastante deplorable.

Y los que me veáis, también estad precavidos, que últimamente suelto cada tontería que es para planteárselo. Últimamente, mi boca va más rápido que mi mente más de lo deseado (de hecho, tengo la teoría de que habitualmente es al revés, por eso me trabo de normal o me olvido de lo que voy a decir jeje. Además, queda muy egocéntrico decir que tu mente va más rápido que tu boca, y yo lo soy. Yoyoyoyo. ¡¡GritaaaaaaAAAA!!)

En fin. No olvido esto. Sólo está en in pass, hasta que acabe el cuatrimestre más asqueroso que recuerdo (y que, ¿afortunadamente?, todo el mundo dice que es el más jodido de la carrera). Pero escribir requiere tiempo y ganas. Y de lo segundo, no sé. De lo primero, sí que tengo, no estoy tan amargado (válgame dios - Pagellus -¡alabado sea! -- , eso espero) pero mola más ver a la gente, y no tener que pensar.

En especial lo último.

Oh, y ¡¡¡GRITAAAAAAaaaAAA!!!

"El idiota grita, el inteligente opina y el sabio calla"  

MANIFESTACIÓN EL 7 DE MAYO EN DEFENSA DE LOS COLEGIOS PROFESIONALES

En mi anterior entrada describí en que se basaba la ley ómnibus, la respuesta no se ha hecho esperar por parte de estudiantes y profesionales del sector científico-técnico.

El 7 de mayo en Madrid se convoca una manifestación en contra de esta ley, a ella asistirán estudiantes de ingeniería y otras disciplinas similares. Animo a participar en ella todo estudiante o profesaional afectado por esta ley, hay mucho en juego. Los autobuses son gratuitos y tenéis que apuntaros en el edificio Torres Quevedo del cps, o informaros en vuestra universidad o respectivo colegio profesional. EL que escribe apoyará a esta manifestación, aquí os dejo una dirección de un diario de Cantabria donde explica los motivos de esta importante manifestación que será a nivel nacional e irán miembros de todas las comunidades autónomas, aquí os dejo el enlace: http://www.eldiarioalerta.com/noticia.php?id=7008

Estaba convencido de que una vez hecha la elección, favorecida en parte gracias a la maravillosa técnica del descarte, habría pasado lo peor. Y sobre todo se irían los nervios de ver como ciudad tras ciudad de mi lista inicial iba cayendo sin piedad (lista, por otra parte, totalmente subjetiva y seguramente hecha sin demasiado fundamento.) Pero me temo que no ha sido asi.


Pero antes de nada me gustaria hablar un poco de historia:

Año 1545. La iglesia cristiana se encuentra dividida entre católicos y protestantes. Paulo III consigue reunir un concilio general para aprobar las medidas conocidas como "La Contrarreforma" para luchar contra las ideas difundidas por Martín Lutero. Dicho Concilio, posteriormente sera conocido como "Concilio de Trento"

Pues bien, dicha ciudad fue originariamente celta (gracias wikipedia) y esta localizada en el norte de Italia en una zona próxima a los alpes.

Aqui una paronámica:




Tiene una de las más prestigiosas universidades de negocios de Europa,

Y lo más importante, alli es donde pasaré 8 meses el próximo curso. Asi que ya podeis venir a verme.